tag:blogger.com,1999:blog-107296312024-03-07T17:20:07.996-03:00SubjuntivoSubjuntivohttp://www.blogger.com/profile/12005223008830417308noreply@blogger.comBlogger191125tag:blogger.com,1999:blog-10729631.post-34064182991662000792017-05-01T12:16:00.000-03:002017-05-01T12:16:38.988-03:00Historias que no llevan a ningún lado<h4 style="text-align: justify;">
Versión «Corta la bocha»</h4>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Publiqué un libro nuevo. Son historias. No llevan a ningún lado. O sí. Bajalo de <a href="https://www.smashwords.com/books/view/718821" target="_blank">acá</a>. Gratis, si querés, si te registrás. Si querés pagar unos pesos por él, sos bienvenido también.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<h4 style="text-align: justify;">
Versión «Lea atentamente las instrucciones»</h4>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>De la introducción y los años de escritura</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mi blog más viejo (este) tiene casi 13 años. Algunos de mis escritos, incluso más. Durante varios años creé y/o administré varios blogs más (creo que llegaron a ser 14, no estoy seguro). Algunos siguen ahí, otros están cerrados, otros tienen poca actividad... pero el tiempo de los blogs pasó.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mi diario más viejo tiene 24 años (de los que conservo, hubo otros que se perdieron). Durante años publiqué casi semanalmente textos en una página hoy desaparecida, a modo de «corresponsal» de recitales. En blogs (míos y no) escribí cosas personales, escribí historias, escribí opinión, escribí sobre literatura y sobre lingüística (porque si bien los blogs pasaron de moda, el daño ya está hecho, y su peor pecado, consumado: habernos hecho creer a varios que podíamos escribir). Escribí reseñas, y cosas varias. Escribí una escena para una película. Ayudé y corregí algunas traducciones. Publiqué textos en varios lugares, con pseudónimos diversos. Escribí una <a href="https://www.smashwords.com/books/view/249867" target="_blank">novela </a>(o algo así), y la publiqué. Empecé dos más, que están incompletas, y con suerte serán terminadas y editadas algún día.</div>
<div style="text-align: justify;">
En fin, escribí bastante, y variado.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>De la excusa para justificar esta publicación</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y el año pasado me pareció que todo eso debía «terminar», que esa etapa necesitaba un cierre. Quería terminar con todo lo pasado (a excepción, tal vez, de las dos novelas) y empezar a escribir material nuevo, de una vez por todas (tengo listas larguísimas de temas e ideas que no llegaron nunca a nada). Me propuse entonces compilar las mejores historias, publicar un libro, y empezar con lo nuevo.</div>
<div style="text-align: justify;">
Llevó tiempo, porque estas cosas siempre llevan tiempo, pero aquí está. <i>«Historias que no llevan a ningún lado»</i> se editó hace unos pocos días por <a href="https://www.smashwords.com/books/view/718821" target="_blank">Smashwords </a>(al igual que «<a href="https://www.smashwords.com/books/view/249867" target="_blank">Roberto</a>»), y en breve, si no ya, estará en las tiendas virtuales de siempre. Y esta vez, también, podrán descargarlo en una versión <a href="http://www.mediafire.com/file/l47243gwxw6ioax/Historias_que_no_llevan_a_ning%C3%BAn_lado_-_Subjuntivo.pdf" target="_blank">PDF </a>que yo mismo armé, que difiere levemente en el diseño de la que ofrece Smashwords.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>De la cuestión comercial, que no es la del escritor</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pueden elegir el precio que quieran pagar por el libro. Puede ser nada, cero. Yo sueño con que un día alguien pague voluntariamente por mis escritos, pero yo mismo consumo mucho gratis por lo que nunca pago, ni a voluntad. </div>
<div style="text-align: justify;">
El tema sería larguísimo, pero desde que existe internet yo consumo todo lo que puedo sin pagarlo. A veces por necesidad, otras porque sí, otras por anarquía, pero casi nunca pago. Yo soy de la época pre-Napster. De ahí en más, descarga directa, P2P, torrents, lo que sea. </div>
<div style="text-align: justify;">
Pero siempre sentí que había que ser justo y consecuente, y siempre regalé lo que hice. Otrora música, hoy textos, siempre regalé lo que hice. Pero me parece que si alguien quiere donar o colaborar, está bien. Dejo, entonces, abierta la posibilidad.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>De los agradecimientos</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Es sencillo, realmente. Pocas personas me leen, pero la mayoría son fieles, casi abnegados. Pero para que estos puedan leer, yo tengo que escribir. Y no habría nunca compartido mis escritos de no haber sido por un pequeño puñado de personas que en su momento, por amor, locura o alguna otra cosa, confiaron en mí.</div>
<div style="text-align: justify;">
Las gracias, entonces: primero, a quienes en su momento confiaron. Después, a quienes eligen leer (y compartir, a veces). Finalmente, a <i>ByB</i> que se encargaron de gestionar la edición de este libro (incluída la gestión del diseño de portada que hizo A.).</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Del futuro imperfecto del Subjuntivo</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Con esta edición se cierra, efectivamente, una etapa. En mi Scrivener ya existe el proyecto <i>Portfolio 2017</i>, y en él, diversas carpetas. Tengo varios textos sueltos escritos o por escribir. Tengo, también, dos novelas por terminar. Tengo alguna idea para una obra de teatro. Tengo otro libro casi terminado, también, que no tiene ni principio ni fin, y que irá editándose, estimo, en tomos, mientras se sigue escribiendo. Y tengo una serie de textos breves, futuro libro también, estimo, de «imágenes».</div>
<div style="text-align: justify;">
Todo esto, y más, se tomará su tiempo en salir a la luz, y seguramente ya no haya ni blogs ni nada, sino libros digitales cada tanto. Y este portfolio que ahora empieza, quién sabe cuándo termina. Pero mientras tanto, seguimos trabajando, que es lo importante.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Del cierre y final</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Gracias a todos, che.</div>
<div style="text-align: justify;">
Un abrazo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Subjuntivohttp://www.blogger.com/profile/12005223008830417308noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-10729631.post-830213084720823602015-08-18T20:29:00.000-03:002015-08-18T20:29:00.791-03:00The music of chance<div style="text-align: justify;">
Esto me resulta muy impresionante, realmente. Pero así es.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Varias dije ya, conté ya, expliqué ya, expuse, etc., la idea de que los libros llegan a uno en determinado momento, por algo. Desconocido y/o inentendible, en general. Ya les di varios ejemplos, también, creo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hace varios años (muchos, realmente) me planteé la posibilidad de estudiar psicología. Salí con una psicóloga algunos años, hago terapia hace varios, mucha gente me lo sugirió (incluso dos personas distintas, en distintos lugares, con distinto todo me lo sugirieron, directamente, el año pasado), etc. Pero primero estaba con otra carrera, después estaba en mi etapa sabática, después no sé, en fin, lo de siempre.</div>
<div style="text-align: justify;">
A su vez, hace años que miro a diario las novedades de películas publicadas, en la medida de lo posible, y las guardo en un archivo y las voy bajando cada tanto, para tener. Y cuando tengo tiempo y ganas, cosas que no suelen suceder, mucho menos en consonancia, veo alguna. Mi carpeta tiene, al día de hoy, 237 películas. Es complicado. Y veo una por semana, o capaz dos (casi siempre las veo en partes, dos horas de corrido es mucho).</div>
<div style="text-align: justify;">
Y así que se van juntado las pelis, eso digo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pero un día, cualquier día, se hace la magia, y —como me pasó muchas veces— las cosas se ubican de una manera que, como mínimo, llaman la atención.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>The three faces of Eve</i> (Las tres caras de Eva) estuvo ahí, en mi carpeta, por años. Y las ganas de estudiar Psico, igual. Y ayer, que me confirmaron los horarios del CBC para empezar a cursar Psicología (sí, me decidí, me anote, allí voy!), ayer, decía, justamente, y no sabría por qué (porque ni sabía de qué se trataba la peli, ni la elegí por nada, elijo siempre al azar, de la carpeta), ayer se me dio por empezar a ver <i>The three faces</i>...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y es muy difícil a veces no pensar que hay un señor moviendo los hilos......</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-size: x-small;">*Este texto fue escrito en marzo de este dos mil quince, pero quedó entre todos los textos a terminar o a revisar o a eliminar o a archivar; hoy empieza el segundo cuatrimestre.</span></i></div>
Subjuntivohttp://www.blogger.com/profile/12005223008830417308noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-10729631.post-18168025339111801352015-03-23T23:47:00.000-03:002015-03-23T23:47:00.387-03:00Imágenes<div style="text-align: justify;">
Los viajes en el 181. El sol. Las plazas. Los auriculares. Manic street preachers. Caballito. Neuquén. Cero ochenta. El joaquín. Viajar mucho. Esperar el colectivo. El 172. Acoyte. Aranguren. Las noches. El balcón. El silencio. Solitarias. Solitario. Lindo y feo. Aislamiento. Deserción. Y comprar birras en el chino. Sin internet. Horas. Palomas. Producción. Estudio. Esso. Puchos. Escribir. Ensayar. Boedo. Profesorado. Sala. Mucho trabajo. Días de estudio. Exámenes. Fotocopias. Cuadernos. Lapiceras. Colores. Certificados. Ataques de pánico. Y el botellero los domingos a la mañana. Recorrer los pisos revisando la basura. Diarios. Leer tirado en el piso. Repasar. Rendir. Parker. Presión. Dormir. El barrio. Caminar. Luro. Versalles. Liniers. Gaona. Lope de Vega. Devoto. El Fortín. Carrefour. Imágenes que siempre van a estar asociadas a momentos, y canciones, y momentos, imágenes, canciones, momentos, imágenes, canciones...</div>
Subjuntivohttp://www.blogger.com/profile/12005223008830417308noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-10729631.post-5023633132917619212014-10-17T21:43:00.001-03:002014-10-17T21:43:40.811-03:00Diez años<div style="text-align: justify;">
Son diez años.</div>
<div style="text-align: justify;">
Pensaba escribir dos líneas, realmente, para otro aniversario de este blog. Pero son diez años. Es mucho.</div>
<div style="text-align: justify;">
En diez años pasan, y pasaron, muchas cosas. Tal vez lo más significativo, aquí, ahora, sea que esto es un archivo, una prueba viva, como suele decirse, de todo eso que pasó, qué cambió, que sucedió, que fue o no.</div>
<div style="text-align: justify;">
Pero tal vez, después de todo, sea efectivamente conveniente no escribir mucho más que dos líneas. En estos diez años muchas cosas pasaron, cambiaron, mutaron, murieron; pero está todo acá, pasen y vean.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Empecé escribiendo este blog porque tenía tiempo de sobra, y la necesidad de decir —sacar— varias cosas. Diez años —y más de diez blogs— después cambié de todo, desde casa y trabajo hasta peinado y perfume, y me dí el lujo de publicar una <a href="http://preterito.blogspot.com.ar/2012/11/roberto-mi-primera-novela.html" target="_blank">novela</a>. Seguí escribiendo, aunque no publicando tanto, por ahora —si bien he reavivado la llama de <i><a href="http://portresmonedas.blogspot.com.ar/" target="_blank">Por Tres Monedas</a></i>—, y tengo un libro de cuentos casi terminado, para publicar, una segunda novela escrita hasta la mitad (serán dos partes, y así como está de «terminada» la primera, está de imposible comenzar la segunda; y hasta el título —«El coleccionista»— está en duda), tengo dos más en la cabeza, sólo como ideas, por ahora, más una larga lista de ideas/bocetos para cuentos cortos, o historias, o —como suelo llamarles— semblanzas, y en dos semanas voy a intentar, nuevamente, poner a prueba lo que sea que sea en un nuevo <a href="http://nanowrimo.org/" target="_blank">NaNoWriMo</a>, al cual vuelvo a invitar a todos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En suma: que el pasado está aquí, para que lo revisen, si quieren; el presente lo están leyendo, y el futuro será, con un poco de suerte, esto que les cuento y más.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Una vez más quiero agradecerles a los que, desde siempre, desde hace diez años, o más, creen en mí, alientan, ayudan, colaboran, aguantan, y demás. Es un cliché dar estas gracias, como lo sería decir que no los nombro porque son muchos. Pero no, no son muchos, son muy pocos. Pero muy valiosos. Y lo saben. Y por eso no necesito nombrarlos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Un abrazo,</div>
<div style="text-align: justify;">
S.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Subjuntivohttp://www.blogger.com/profile/12005223008830417308noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-10729631.post-87041803320692094052012-11-01T22:00:00.000-03:002012-11-01T22:00:00.670-03:00Roberto, mi primera novela<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj07AmXxL0Ifwcpbil6Tf6bR6Swgdl5JgFVPBFq_EYiwLZ5G-rQ8UvuebhVRnCBWlYsRwKRQujOPt6wXPjHmM5AUPwsNJ4NKXV0ZNSHoSvk2Jg7CC6pePyzwaMaRe7Zjgdtsh0nGQ/s1600/robertotapa14.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="Roberto, by Subjuntivo" border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj07AmXxL0Ifwcpbil6Tf6bR6Swgdl5JgFVPBFq_EYiwLZ5G-rQ8UvuebhVRnCBWlYsRwKRQujOPt6wXPjHmM5AUPwsNJ4NKXV0ZNSHoSvk2Jg7CC6pePyzwaMaRe7Zjgdtsh0nGQ/s320/robertotapa14.jpg" title="Roberto" width="226" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><a href="http://bit.ly/Sg1yjB" target="_blank">Descargar Roberto</a></td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Hace exactamente un año empezaba a escribir esta novela.
Hace exactamente once meses, la terminaba. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Escribí <i>Roberto </i>en el marco del <a href="http://bit.ly/W8DO7K" target="_blank">NaNoWriMo</a>, que en pocas
palabras es un proyecto en el cual un montón de gente se pone a escribir una
novela durante el mes de noviembre, con el objetivo final de llegar a las 50
mil palabras. De ese mes de escribir un promedio de 1666 palabras por día, salió
<i>Roberto</i>.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En parte por esto, y en parte por mis propias limitaciones,
puede que no sea la mejor novela que hayan leído. Pero también podría ser que
sí, ¿eh?, nunca se sabe. Definitivamente no es lo mejor que se ha escrito en
este mundo. Ni tampoco lo peor. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Estas condiciones de trabajo son en cierto modo
restrictivas, tal vez podría pensarse que con más tiempo se podría haber hecho
mejor. La realidad es que con más tiempo, nunca se habría hecho. De no haber
sido por la presión, por la urgencia, esto podría nunca haber visto el papel.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Después vino un largo período de que estuviera ahí en una
carpeta, sin más. Después vino la idea de publicarla, no se perdía nada.
Después vino un período largo de corrección. Primero de tipeo, después de forma
y estilo y demás cosas que sólo entiende gente con capacidades superiores como
<a href="http://bit.ly/Y3lJGo" target="_blank">Juan Solo</a>, a quien le debemos todo el crédito de que esto sea legible. El
contenido, sin embargo, no se alteró, a excepción de un prólogo un tanto
extenso que me pareció después innecesario, y que voló por los aires.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Cuando todo eso terminó, y todo estuvo corregido, tocó hacer
la tapa. La hizo <a href="http://bit.ly/TvmyWT" target="_blank">Wlasen</a>, y si ella no la hubiera hecho... bueno, no quieran ni
pensar lo que podría haber hecho yo. Hizo un número de tapas igual al de
palabras del libro. Me quedé con la segunda, como debe ser.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Finalmente, <i>Roberto </i>se publicó en <a href="http://bit.ly/Tvm9Uc" target="_blank">Smashwords</a>. Para decirlo
sencillamente, porque era lo más fácil y barato. De hecho, es gratis.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
De hecho, <i>Roberto </i>es gratis. Como lo hice siempre con todo
lo que escribí, con los temas que grabamos con <i>Los Vengadores</i>, con las
presentaciones que hice, etc, es gratis. No sólo porque confío en las cosas
gratuitas, y porque —admítolo— me conviene (tanto como a muchos que lo niegan)
que le llegue a más gente, sino además porque bajo todo tipo de material todo
el tiempo: música, libros, series, películas, fotos... ¿Cómo podría ahora venir
a perseguir el vil metal?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<o:p> </o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<o:p> </o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="http://bit.ly/Tvm9Uc" target="_blank">Smashwords </a>ofrece varios formatos, tanto en pdf, como en
texto, como versiones que se pueden leer online, como e-books de los formatos
más comunes (epub, mobi, y otros). Una gran cosa. Sin embargo, el proceso de
conversión es automático (de otro modo tendría que hacer cada formato
especialmente, con herramientas dedicadas) y, para serles sincero, no quedan
del todo bien. Es decir, no quedan mal, pero no son absolutamente fieles a la
versión que me tomé tanto tiempo en diseñar.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Por eso los invito a que, en la medida de lo posible, <b><u>se
bajen <a href="http://bit.ly/Sg1yjB" target="_blank">este pdf</a></u></b>, que sí es lo que yo quería mostrar. Al menos para que lo vean,
después lo leen en el formato que les convenga.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<o:p> </o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<o:p> </o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Después de todo esto, les pido que lo lean, y lo compartan y
comenten, ya sea para bien o para mal. Pasen el link, comenten en <a href="http://bit.ly/RvvN8v" target="_blank">facebook</a>, o
en <a href="http://bit.ly/SxQeTb" target="_blank">tuiter</a>, recomiéndenselo a sus abuelas, a sus ex-novias, etc. <i>Roberto </i>se lo
merece. Y yo también, ¡qué joder! <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Finalmente, un párrafo especialmente dedicado a los que
desde siempre, de un modo u otro, creyeron en mí y apoyaron lo que hacía. Y
también a los que no. A los primeros porque sin ellos esto, que es para mí
motivo de gran alegría, no habría sido posible. <i>(Gracias de todos los colores,
espero no haberlos defraudado :D )</i>. Y a los segundos porque de eso también se
aprende y se sacan fuerzas para seguir..<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Muchos de los que están leyendo esto recibirán, en breve,
una edición especial, dedicada. Los que crean que no están en esa lista, pero
quieren su versión dedicada también, no tienen más que dejar un comentario o
ponerme un mail.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Abrazo,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
S.<o:p></o:p></div>
Subjuntivohttp://www.blogger.com/profile/12005223008830417308noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-10729631.post-10475225720048765152012-10-17T20:06:00.000-03:002012-10-31T23:06:07.767-03:00Ocho años<span style="text-align: justify;">Decidir la fecha de aniversario es a veces poco más que un proceso arbitrario. Digamos que el primer post de este blog se publicó hace ochos años, y que de allí concluímos que el blog cumple ocho años hoy.</span><br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Este fue mi primer blog, incluso antes de pensar que quería tener un blog. Empecé porque sí, publicando textos que había escrito antes, con la sola intención de que quedaran en algún lugar más que mi computadora. O algo así. Les contaría más si pudiera, realmente, pero tengo una pésima memoria.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Como fuere, hay textos de ocho años hasta aquí. Algunos son muy buenos, y otros muy malos; algunos muy lindos, y otros no tanto; algunos muy yo, y otros nada. Todo esto según mi impresión, claro.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Un párrafo especial (este) para los cuatro locos de la azotea que siempre pasaron, leyeron, alentaron, y como dicen en el barrio, hicieron el aguante. Empecé por algunos de ellos, y por ellos sigo también. Gracias.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Aprovecho esta oportunidad en la que no quiero ponerme solenme ni extenderme innecesariamente para invitar a todos, pero especialmente a los nuevos, o a los que —quién sabe, podría pasar— lean este blog ahora por primera vez, a echar un vistazo a cosas viejas, y a mis otros blogs también, por qué no, y para mencionarles, como al pasar, que en breve (unas dos semanas) publicaré mi primera novela, <i>Roberto</i>.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Un abrazo,</div>
<div style="text-align: justify;">
S.</div>
<br />Subjuntivohttp://www.blogger.com/profile/12005223008830417308noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10729631.post-62677248848004428342012-05-16T00:19:00.000-03:002012-05-16T00:19:04.701-03:00Ignorance is bliss<br />
En el pasado solía recordar todo.<br />
Quería ser inteligente, quería que todos supieran que era ingeligente, quería tener la información a la mano.<br />
Tenía una respuesta, no sólo correcta sino también afilada, filosa, ácida, quirúrgica, para cada ocasión que lo requiriese.<br />
Cada dato que llegaba a mí era importante, pensaba que la gente iba a valorar eso, porque valoraba a la gente inteligente.<br />
Pero resultó que a la gente no le gusta la gente inteligente.<br />
Los llaman vivos, piolas, vivillos, listillos, sabelotodos. No les gustan.<br />
No, a la gente no les gustan los que tienen respuestas para todos; les gustan más los que asienten, o callan. Los que no traen problemas, los que se ajustan.<br />
Pasó mucho tiempo, pero finalmente comprendí.<br />
Ahora mi memoria es débil, recuerdo sólo lo necesario, y lo necesario es realmente poco, porque todo puede ser averiguado, eventualmente, o, en la mayoría de los casos, sencillamente olvidado, ignorado.<br />Subjuntivohttp://www.blogger.com/profile/12005223008830417308noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-10729631.post-19694532923929173352011-11-04T06:22:00.000-03:002011-11-04T06:22:00.868-03:00Día normal<p>Si no me hubieran hecho tanto daño, yo los querría a todos, al menos en principio.</p> <p>No puede ser, lamentablemente.</p> Subjuntivohttp://www.blogger.com/profile/12005223008830417308noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10729631.post-21166920424782817522011-07-31T22:01:00.000-03:002011-07-31T22:01:00.331-03:00Por el sendero venía avanzando el viejecillo…<p> </p> <p align="justify">“Puedo decir que asistí a un solo taller literario en mi vida y que duró alrededor de cinco minutos. Yo tenía dieciséis o diecisiete años, había escrito un cuento muy largo llamado "El último poeta" y consideraba que era, naturalmente, extraordinario. Se lo fui a leer, una tarde, a un viejo profesor sin cátedra que vivía en las barrancas de San Pedro, un hombre muy extraño. Bosio Arnaes se llamaba. Leía una cantidad de idiomas. Recuerdo que tenía un búho, papagayos, un enorme mapamundi en su mesa. Él mismo se parecía a un búho, pájaro, dicho sea de paso, que fue el de la sabiduría entre los griegos. La penúltima vez que lo vi, el viejo estaba casi ciego, pero se había puesto a aprender ruso para leer a Dostoievski en su idioma original. Eso la penúltima vez. La última, estaba leyendo a Dostoievski, en ruso, con una lupa del tamaño de una ensaladera. Era un hombre misterioso y excepcional. En San Pedro se decía que era el verdadero autor del libro sobre los isleros que escribió Ernesto L. Castro y del que se hizo la famosa película. La novela original era una novela vastísima de la que, se decía, Castro tomó el tema de Los isleros. No importa si esto es cierto; era una de esas historias míticas que ruedan y crecen en los pueblos.</p> <p align="justify"> <br />De modo que fui a la casa de la barranca y comencé a leer mi cuento, que empezaba exactamente con estas palabras: Por el sendero venía avanzando el viejecillo… y ahí terminó todo.</p> <p align="justify"> <br />Bosio Arnaes me interrumpió y me preguntó: ¿Por qué "sendero" y no “camino”?, ¿por qué “avanzando” y no caminando"?, en el caso de que dejáramos la palabra sendero, ¿por qué "el" viejecillo y no "un" viejecillo?, ya que aún no conocíamos al personaje; ¿por qué "viejecillo" y no "viejecito", "viejito", "anciano" o simplemente "viejo"? Y sobre todo: ¿por qué no había escrito sencillamente que el viejecillo venía avanzando por el sendero, que es el orden lógico de la frase? Yo tenía diecisiete años, una altanería acorde con mi edad y ni la más mínima respuesta para ninguna de esas preguntas. <br />Lo único que atiné a decir, fue: "Bueno, señor, porque ése es mi estilo". <br />Bosio Arnaes, mirándome como un lechuzón, me respondió: <br />-Antes de tener estilo, hay que aprender a escribir.”</p> <p> </p> <p> </p> <p align="right"><em>Ser Escritor, </em>Abelardo Castillo</p> Subjuntivohttp://www.blogger.com/profile/12005223008830417308noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10729631.post-40614834914610980412011-07-31T00:21:00.001-03:002011-07-31T00:21:36.639-03:00Escribir<p align="justify">Primero no hay nada. Después, en un segundo, como dice Paul Auster, la historia está ahí, adentro de uno, y no hay nada que hacer. Papel, lápiz, máquina, teclado, grabador, o lo que sea, y se empieza. <br />Y de ahí en más, la obsesión y el trabajo duro. Y en lo posible, no descansar hasta terminar (siempre dependiendo de la longitud esperada de la obra, claro). Las ideas vienen en mareas, vienen palabras, imágenes, nombres, lugares, referencias a otras obras, olores, colores, sensaciones. <br />Después, encerrarse y producir. Vienen los cigarrillos, la música, el alcohol, la nada. Ordenar el escritorio, poner todo en orden, buscar la situación perfecta, que puede ser cualquiera, y mirar la hoja en blanco. <br />Mirar la hoja en blanco, y pensar cómo empezar. <br />Y ahí se pueden ir horas. <br />Y en esas horas pasan cosas, y uno siente que no pasa nada, pero pasan miles de cosas. Y es mirar la hoja en blanco, y pensar, y nada más; y uno siente que, si no hace nada, si el cuerpo no hace nada, entonces no está pasando nada. Y está pasando todo. <br />Y finalmente, empezar. La primera frase. Y entonces ya está, uno ya está perdido: lo que era idea, es ahora historia. La idea se arma sola, y uno nada más la mira, la toma, y le cambia algunas partecitas. En el confín de la casa o la pieza habla solo, camina, fabula, hace caras, piensa, imagina, bosqueja, y con suerte, escribe. <br />Y de nuevo, dependiendo de la longitud de la obra, pasan horas, o días, o meses. <br />Y un día está terminada, o algo así. </p> <p align="justify">T después pueden pasar muchas cosas, y eventualmente alguien la lee. O no. Y a alguien le parece genial, y a algunos otros, no. Y a a lagunos les significa todo, y a otros, obvio, la nada misma.</p> Subjuntivohttp://www.blogger.com/profile/12005223008830417308noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10729631.post-89608028254977414102011-05-23T22:59:00.000-03:002011-05-23T22:59:01.303-03:00<div style="text-align: justify;"><i>"Anyway, I keep picturing all these little kids playing some game in this big field of rye and all. Thousands of little kids, and nobody's around — nobody big, I mean — except me. And I'm standing on the edge of some crazy cliff. What I have to do, I have to catch everybody if they start to go over the cliff — I mean if they're running and they don't look where they're going I have to come out from somewhere and catch them. That's all I'd do all day. I'd just be the catcher in the rye, and all. I know it's crazy, but that's the only thing I'd really like to be. I know it's crazy."</i></div>Subjuntivohttp://www.blogger.com/profile/12005223008830417308noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10729631.post-11903286516146857282011-05-04T09:31:00.000-03:002011-05-04T09:31:00.691-03:00Ayer pasó algo feo<p></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR">Ayer pasó algo feo. </span></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR">Ayer pasó algo normal. </span></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR">Ayer murió una persona. </span></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR">Ayer pasó eso que siempre pasa, pero a veces no pasa así nomás, aunque en general, pasa. </span></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR">Ayer murió una amiga. </span></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR"></span></p> <p align="justify"> </p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR">Hubo un accidente, o algo. Pocos saben, y los que saben no dicen. No dicen porque no quieren hablar. Y es respetable. Y está bien. O no. O no importa. Alguien murió, y es la tonta estrucutra, la incapacidad humana, que quiere saber, tener detalles. Pero no importa, en realidad. Dicen que todo tiene solución, menos la muerte. Así que no importa saber tanto. </span></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR">Ayer murió una amiga. </span></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR"></span></p> <p align="justify"> </p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR"></span></p> <p align="justify"> </p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR">Uno. </span></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR">Recibí un mail que decía "POR FAVOR LEER, UNA NOTICIA HORRIBLE". Pensé que era una cadena, pero igual lo abrí. No, no era una cadena. Me acabo de enterar que falleció R., la mujer de C. Fue un accidente pero no se sabe de qué tipo. C. pidió que no lo llame nadie, así que habrá que esperar. </span></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR">Eso decía. Decía "falleció", que siempre suena mejor que murió, y decía "esperar", que nunca suena bien. </span></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR">Todavía no hay noticias del asunto, pero no importan, ya dije. </span></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR">Estás boludeando, haciendo tonterías, pensando en cosas menores que sentís importantes, comés algo, jodés con la compu, y te llega un mail, y cambia todo. Zas. Así. Cambia todo. </span></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR"></span></p> <p align="justify"> </p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR"></span></p> <p align="justify"> </p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR">Dos. </span></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR">No estoy mal. Estoy consternado, pero no estoy mal. </span></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR">Eso dije, al ratito. Y eso puedo decir ahora. Creo. </span></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR">Tal vez alguien podría dudar, pensar que son mecanismos de defensa, que son cosas que hace la mente para poder, para seguir, para entender cuando no se peude entender. Yo puedo estar de acuerdo con todo; podría incluso decir eso, o más, si fuera sobre otro. Pero no me siento mal, no. Hoy fui a trabajar, me lavé los dientes, corrí el colectivo y me preocupé por no haber estudiado como debía, lo mismo que cualquier otro día. </span></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR">La muerte, en general, no me pone mal. </span></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR">La propia, lo dije, no me preocupa mucho. Me preocupa el dolor, sea físico o del otro, aunque más el físico, pero a la muerte no le tengo miedo, no particularmente, no así. Tengo un algo de miedo a que me agarre de la nada, sí, pero a la vez no. </span></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR">No, porque hace mucho que vivo lo más Carpe diem que puedo. No del todo, no, claro; no como me gustaría, tal vez (aunque estoy contento con cómo vivo lo que me toca vivir). Y me ha tocado vivir en vida cosas que no me han gustado nada, y que seguramente no me toque vivir después de muerto. Y creo, tontamente tal vez, que todos viven un poco así, que todos viven la vida que quieren o pueden, pero que la muerte, de todo lo que puede pasarte en esta vida, es de lo menos terrible. </span></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR">Si tuviera que sentirme mal por algo, sería por pensar, o sencillamente sentir una empatía horrenda, la de siempre, por los que quedan, por los que enfrentan en vida situaciones de mierda, como esas que sobrevienen a las muertes. </span></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR"></span></p> <p align="justify"> </p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR">Mi vieja siempre decía que había que hacer lo que uno quería, lo que uno sentía, que nada duraba nada, que nada valía mucho, tal vez sólo un momento, que no teníamos nada realmente, esas cosas. Supongo que todavía las dice, aunque yo ya no las escuche. Y así, con esa filosofía, se mandó miles. </span></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR">Yo, que seguro también me mando miles, no pude menos que, aunque tampoco quise menos que, abrazar la teoría. Pero no porque quise sesuda y conscientemente, sino porque, a través de esa lente, vi y analicé muchas cosas de mi vida y la de otros, que a la larga son la mía tmabién, y comprendí que tenía razón, y que para mí, esa era la única manera de vivir esta vida. </span></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR">Y entonces cuando alguien muere, yo pienso que el muerto no siente dolor. Y siento que, entonces, la muerte no es tan terrible. Para el que muere. Y pienso que yo y todos podemos morirnos ya mismo, y que entonces no va a importar nada, y no es tan terrible. </span></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR">Lo que sí es terrible es pensar, en vida, que de morirnos ya mismo, nos habrían quedado tantas cosas por decir y hacer. Eso es triste. Entonces, creo que tengo razón con mi Carpe diem barato, y lo reinvindico, y lo abrazo, y somos amigos, y vamos juntos de la mano, a como dé lugar. </span></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR"></span></p> <p align="justify"> </p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR">Y sin embargo, en algún lado, uno siente que debería sentirse un poco mal. Llorar, putear, pegarle a una pared. Si no es por el muerto, al menos por el miedo que nos genera pensar que podemos morirnos, o ver a alguien morir. Pero como yo trato de vivir para quedar hecho si me muero ya mismo, eso no me jode tanto, Pero ver morir a otro... </span></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR"></span></p> <p align="justify"> </p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR"></span></p> <p align="justify"> </p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR">Tres. </span></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR">Yo tengo la misma edad que C. Y que R., para el caso. Munca me casé, ni sé si lo haré, ni pienso en hacerlo, ni quiero hacerlo. Pero alguna vez estuve cerca, a mi manera. </span></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR">Y ahora que se murió R. (hay que repetirlo, para que quede claro, para limpiar, para que la negación se amilane y se raje como rata por tirante), yo pienso en C. Y yo, que no me casé, pero alguna vez estuve cerca, alguna vez pensé también en esto. </span></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR">Cuando uno quiere mucho, que se llama amor, se empieza a preocupar mucho por la persona amada, y empieza a tener pensamientos egoístas, y piensa qué sería de uno si la persona amada muriera. Y yo tuve momentos de pensar mucho, muy recurrentemente, que la persona que amaba se podía morir. </span></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR">No había motivos, más que la vida misma, pero yo a veces me encontraba en el subte, o en el baño, o comprando papas, y pensando que tal vez llegaba a mi casa, o sonaba el teléfono, y esa persona se había muerto. Algunos lo llamarán pesimismo, otros realismo, otros alguna otra cosa; a mí me da igual, pero yo pensaba bastante en eso, y después, tonta y silenciosamente, llegaba a casa y me sentía bien, porque estaba ahí. </span></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR">Uno de esos días que son sólo días sonó el teléfono. Y un pequeño incidente que no pasó a mayores, y yo dije viste, viste que cualquier cosa puede pasar cualquier día, y esas cosas. Estas cosas. Pero no pasó nada. Pero yo pensé mil cosas. </span></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR">Y todas esas veces que pensé cosas, no pude evitar pensar qué haría si. Y nunca se sabe. Y uno piensa cosas, imagina lo inimaginable, porque nadie puede imaginar lo que no conoce, realmente. Pero en general llegaba a la conclusión de que habría ido a acompañarla inmediatamente. No por un espíritu suicida, no por todas esas cosas que, en fin; simplemente porque no habría sabido qué hacer, porque no habría encontrado en la vida motivos para seguir, porque habría querido estar con ella, como fuere, porque esta vida era con ella, y si no, no. </span></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR">Y algunos seguro pensarán que bueno, que son impulsos, que todos nos sentimos así, pero que la vida sigue, que hay que seguir, que es normal pero, que etc. No sé, tal vez tengan razón, a mí no me improtaba ni me importa. Yo siempre concluía que le hubiera seguido los pasos sin mediar. </span></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR">Y ahora que R. se murió, y ya no siente nada, y no sufre más, yo pienso en C. Y me da mucha tristeza. Y pienso si él pensará o sentirá como yo. Pero pienso también que R. y C. tienen (¿tenían? ¿cómo se conjuga este verbo?) un hijo. Ahí no tengo dudas de que C. no piensa o siente como yo. Aunque tal vez me equivoque, pienso que no. </span></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR"></span></p> <p align="justify"> </p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR"></span></p> <p align="justify"> </p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR">Cuatro. </span></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR">"que feo es ver que la vida sigue cuando vos la estas pasando re mal, no? uno esperaria que todo se paralice pero no" </span></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR">Me dijeron eso, ayer. Cuánta verdad. </span></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR">Sentimos que se para todo cuando algo nos pasa, pero no se para nada, salvo, de alguna manera, nosotros. El derredor, el resto, la gente, la vida, los autos y los perros, no paran. Nada para, todo sigue. Y es horrible. </span></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR">Queremos que todo y todos paren, y sufran con nosotros, y nos les importe nada más que nuestro dolor, que es nuestro y tremendo y horrible. Pero no se puede, no, todo sigue. Y es la miseria total, horrenda, pero es así, y no para nada, y seguimos, y siguen, y hay que seguir, y todo sigue, y miramos alrededor y no ha cambiado nada, realmente, sólo nosotros, que nos sentimos tan fuera de todo de golpe, porque algo cambió en nosotros, y para los demás, todo es igual. </span></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR">Cambian momentos personales, cambian personas, cambian cositas, pero todo es lo mismo, y sigue, y debe estar bien, pero es horrible, y no se puede hacer nada, pero ayer pasó algo feo, que cambia muchas cosas, pero igual, todo sigue. </span></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR">Todo sigue. </span></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR"></span></p> <p align="justify"> </p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR"></span></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR">Ayer pasó algo feo. </span></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR">Ayer pasó algo normal. </span></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify"><span style="mso-ansi-language: es-ar" lang="ES-AR">Ayer murió una persona. </span></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p align="justify"></p> <p class="MsoNormal" align="justify">Ayer murió una amiga. </p> Subjuntivohttp://www.blogger.com/profile/12005223008830417308noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10729631.post-92094918131573715102011-03-17T23:56:00.000-03:002011-03-17T23:56:00.261-03:00<p align="justify">Todos tenemos una espina clavada en algún lugar. Como un nervio que se acomoda, y de a ratos no, y hace doler, todos tenemos un punto, un algo. </p> <p align="justify">Los más (¿menos?) afortunados lo tienen donde no molesta, a no ser de vez en cuándo; y una simple medicación casera, un movimiento, un pensamiento, un brewve descanso, puede aliviarlo, y volverlo a su lugar. Otros, en otros lugares alojan esas mismas espinas, y duele más a menudo, a algunos más, a otros menos. </p> <p align="justify">Y a veces los primeros se sienten superiores, o más afortunados que los segundos. Y de a ratos no. Y a veces los segundos, más miserables que los primeros. Pero después de todo, cuando todos se permiten pensarlo un poco, y esto pasa poco, estamos todos tan en la misma que es para llorar. Nada más que algunos pueden llorar, y otros no. </p> Subjuntivohttp://www.blogger.com/profile/12005223008830417308noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-10729631.post-56386778146800010842010-11-09T21:48:00.000-03:002010-11-09T21:48:00.667-03:00El dolor<p>No le tengo miedo a la muerte. Le tengo miedo al dolor. <br />Pero al dolor lo conozco. Lo conozco bien. Lo miré a la cara, y él a la mía. Y en el fondo, si acaso somos enemigos, nos respetamos mutuamente. <br />Sin embargo, el dolor físico me es ajeno. No lo conozco. Lo conozco poco. Y no quiero conocerlo. Y le tengo miedo. Y no quiero conocerlo. <br />Vivo porque no sé cuándo voy a morir. <br />El día que sepa, o que otros sepan, aunque yo no pueda darme cuenta, cuándo voy a morir, le pido a quien sea, que simplemente me ahorre la espera. <br />No le tengo miedo a la muerte, le tengo miedo al dolor. </p> Subjuntivohttp://www.blogger.com/profile/12005223008830417308noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10729631.post-15144117038905903242010-10-22T23:14:00.001-03:002010-10-22T23:14:20.932-03:00Las palabras<p>Hoy quise escribirles algp, pero pronto me dí cuenta de que lo que yo iba a escribir, ya había sido escrito.</p> <p>Se escribiió en francés, a manos de algún Jean-Paul, y se editó en 1964, bajo el nombre de <em>Les mots</em>.</p> Subjuntivohttp://www.blogger.com/profile/12005223008830417308noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10729631.post-30990772222458996132010-08-05T22:40:00.000-03:002010-08-05T22:40:00.114-03:00Causa y sinrazón de los celos<p> </p> <p align="justify">Hay buenos muchachitos, con metejones de primera agua, que le amargan la vida a sus respectivas novias promoviendo tempestades de celos, que son realmente tormentas en vasos de agua, con lluvias de lágrimas y truenos de recriminaciones. </p> <p align="justify"> <br />Generalmente las mujeres son menos celosas que los hombres. Y si son inteligentes, aun cuando sean celosas, se cuidan muy bien de descubrir tal sentimiento, porque saben que la exposición de semejante debilidad las entrega atadas de pies y manos al fulano que les sorbió el seso. De cualquier manera; el sentimiento de los celos es digno de estudio, no por los disgustos que provoca, sino por lo que revela en cuanto a psicología individual. </p> <p align="justify"> <br />Puede establecerse esta regla: <br />Cuanto menos mujeres ha tratado un individuo, más celoso es. </p> <p align="justify"> <br />La novedad del sentimiento amoroso conturba, casi asusta, y trastorna la vida de un individuo poco acostumbrado a tales descargas y cargas de emoción. La mujer llega a constituir para este sujeto un fenómeno divino, exclusivo. Se imagina que la suma de felicidad que ella suscita en él, puede proporcionársela a otro hombre; y entonces Fulano se toma la cabeza, espantado al pensar que toda "su" felicidad, está depositada en esa mujer, igual que en un banco. Ahora bien, en tiempos de crisis, ustedes saben perfectamente que los señores y señoras que tienen depósitos en instituciones bancarias, se precipitan a retirar sus depósitos, poseídos de la locura del pánico. Algo igual ocurre en el celoso. Con la diferencia que él piensa que si su "banco" quiebra, no podrá depositar su felicidad ya en ninguna parte. Siempre ocurre esta catástrofe mental con los pequeños financieros sin cancha y los pequeños enamorados sin experiencia. </p> <p align="justify"> <br />Frecuentemente, también, el hombre es celoso de la mujer cuyo mecanismo psicológico no conoce. Ahora bien: para conocer el mecanismo psicológico de la mujer, hay que tratar a muchas, y no elegir precisamente a las ingenuas para enamorarse, sino a las "vivas", las astutas y las desvergonzadas, porque ellas son fuente de enseñanzas maravillosas para un hombre sin experiencia, y le enseñan (involuntariamente, por supuesto) los mil resortes y engranajes de que "puede" componerse el alma femenina. (Conste que digo "de que puede componerse", no de que se compone.) </p> <p align="justify"> <br />Los pequeños enamorados, como los pequeños financistas, tienen en su capital de amor una sensibilidad tan prodigiosa, que hay mujeres que se desesperan de encontrarse frente a un hombre a quien quieren, pero que les atormenta la vida con sus estupideces infundadas. </p> <p align="justify"> <br />Los celos constituyen un sentimiento inferior, bajuno. El hombre, cela casi siempre a la mujer que no conoce, que no ha estudiado, y que casi siempre es superior intelectualmente a él. En síntesis, el celo es la envidia al revés. </p> <p align="justify"> <br />Lo más grave en la demostración de los celos es que el individuo, involuntariamente, se pone a merced de la mujer. La mujer en ese caso, puede hacer de él lo que se le antoja. Lo maneja a su voluntad. El celo (miedo de que ella lo abandone o prefiera a otro) pone de manifiesto la débil naturaleza del celoso, su pasión extrema, y su falta de discernimiento. Y un hombre inteligente, jamás le demuestra celos a una mujer, ni cuando es celoso. Se guarda prudentemente sus sentimientos; y ese acto de voluntad repetido continuamente en las relaciones con el ser que ama, termina por colocarle en un plano superior al de ella, hasta que al llegar a determinado punto de control interior, el individuo "llega a saber que puede prescindir de esa mujer el día que ella no proceda con él como es debido". </p> <p align="justify"> <br />A su vez la mujer, que es sagaz e intuitiva, termina por darse cuenta de que con una naturaleza tan sólidamente plantada no se puede jugar, y entonces las relaciones entre ambos sexos se desarrollan con una normalidad que raras veces deja algo que desear, o terminan para mejor tranquilidad de ambos. </p> <p align="justify"> <br />Claro está que para saber ocultar diestramente los sentimientos subterráneos que nos sacuden, es menester un entrenamiento largo, una educación de práctica de la voluntad. Esta educación "práctica de la voluntad" es frecuentísima entre las mujeres. Todos los días nos encontramos con muchachas que han educado su voluntad y sus intereses de tal manera que envejecen a la espera de marido, en celibato rigurosamente mantenido. Se dicen: "Algún día llegará". Y en algunos casos llega, efectivamente, el individuo que se las llevará contento y bailando para el Registro Civil, que debía denominarse "Registro de la Propiedad Femenina". </p> <p align="justify"> <br />Sólo las mujeres muy ignorantes y muy brutas son celosas. El resto, clase media, superior, por excepción alberga semejante sentimiento. Durante el noviazgo muchas mujeres aparentan ser celosas; algunas también lo son, efectivamente. Pero en aquellas que aparentan celos, descubrimos que el celo es un sentimiento cuya finalidad es demostrar amor intenso inexistente, hacia un_ bobalicón que sólo cree en el amor cuando el amor va acompañado de celos. Ciertamente, hay individuos que no creen en el afecto, si el cariño no va acompañado de comedietas vulgares, como son, en realidad, las que constituyen los celos, pues jamás resuelven nada serio. </p> <p align="justify"> <br />Las señoras casadas, al cabo de media docena de años de matrimonio (algunas antes), pierden por completo los celos. Algunas, cuando barruntan que los esposos tienen aventurillas de géneros dudosos, dicen, en círculos de amigas: </p> <p align="justify"> <br />-Los hombres son como los chicos grandes. Hay que dejar que se distraigan. También una no los va a tener todo el día pegados a las faldas... </p> <p align="justify"> <br />Y los "chicos grandes" se divierten. Más aún, se olvidan de que un día fueron celosos... <br />Pero este es tema para otra oportunidad. <br /></p> <p align="right"><em></em></p> <p align="right"><em></em></p> <p align="right"><em>Roberto Arlt,</em></p> <p align="right"><em>Aguafuertes porteñas</em></p> Subjuntivohttp://www.blogger.com/profile/12005223008830417308noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10729631.post-55429299055939470272010-05-23T19:57:00.001-03:002010-05-23T20:13:48.032-03:00Cero dos, diez, cero ochoA veces simplemente siento<br />
que quiero la vida<br />
que sé que no quiero.<br />
<br />
Tener una ferretería, o<br />
una librería comercial;<br />
estar ahí todo el día,<br />
y que eso sea todo el día,<br />
y el día sea todo eso,<br />
y mirar la tele, escuchar la radio,<br />
leer el diario, tomar mate,<br />
hablar con los clientes, con los<br />
tacheros del bar de la esquina,<br />
con el mozo; comer algo<br />
en una rotisería,<br />
ir a dar una vuelta y dejar<br />
al empleado por un rato,<br />
salir a mirar a las chicas,<br />
decir piropos absurdos,<br />
fumar un pucho,<br />
estar al pedo.<br />
No tener apuro,<br />
no estar siempre al borde,<br />
no deber siempre algo,<br />
no tener siempre alguien que<br />
me pida que haga algo.<br />
<br />
Salir el domingo,<br />
ir a la plaza a<br />
tomar mate con bizcochos<br />
y no pensar en la panza,<br />
ni el estudio<br />
ni el trabajo.<br />
Llegar a casa y mirar videos,<br />
salir con amigos,<br />
tomar una cerveza,<br />
tocar la guitarra,<br />
leer un libro,<br />
sentarme en un sillón,<br />
escuchar música sin apuro,<br />
cerrar los ojos,<br />
ver algo nuevo,<br />
prender un sahumerio,<br />
salir al balcón,<br />
mirar a la gente,<br />
espiar al vecino,<br />
cantar en voz alta.Subjuntivohttp://www.blogger.com/profile/12005223008830417308noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10729631.post-28849870271715081202010-03-19T16:00:00.003-03:002010-03-19T17:30:04.641-03:00If a body meet a body...Me maltrataron. Me abandonaron.<br />
<br />
Quienes debían cuidarme, me maltrataron, me dejaron solo, me auguraron futuros terribles, me pusieron en el medio, y después a un costado, menospreciaron partes nobles de mí, me hicieron sentir idiota, me trasladaron sus errores y problemas, me estructuraron la psiquis de forma enferma, me llenaron de miedos, de inseguridades, de carencias, de ausencias, de excesos, de bronca, odio y resentimiento, de soledad, de dolor.<br />
<br />
Quienes debían cuidarme me ofrecieron esta visión del mundo, y me pusieron en él así, y yo entendí, porque no podía hacer otra cosa, que el mundo era así. Que así eran los demás, y así era yo; que así era todo.<br />
<br />
Tuvieron que pasar muchos años para que pudiera comprender que no era así. Tuvieron que pasar muchos años para que pudiera comprender un poco mejor qué era el mundo, y quién era yo.<br />
<br />
La parte de mí que logró curarse, entonces, sintió profundo dolor por los que son pares del que fui, y se compró un traje de héroe barato, de salvador venido a menos, que intenta por todos los medios evitar que los demás pasen por donde yo he pasado. Estúpidamente obstinado voy por el mundo con un espíritu romántico que supone que el mundo puede cambiarse, que la gente no merece aceptar todo lo que le dan, que a los niños hay que cuidarlos, que a la gente hay que ayudarla, y no dejarla sola, que nadie merece sufrir gratuitamente. Como un Holden de poca monta, anónimo y bastante torpe, me escurro entre el centeno del mundo buscando cuerpos al borde del precipicio. Sé que es absurdo, pero eso hago.<br />
<br />
La parte que no se ha curado, sin embargo, se dedicada a manejar algunos otros hilos, y me pone a socorrer a esos cuerpos que no quieren ser ayudados, que no buscan nadie que los moleste en su juego, que entienden su mundo como yo alguna vez lo entendí, y no quieren nadie que los moleste. Me acerca peligrosamente al precipicio, y en ocasiones soy yo quien cae. Y entonces, esta misma parte se burla impiadosamente de mí, se ré en mi cara, y susurra por lo bajo que no hay salida, y que el mundo que alguna vez me presentaron, ese que se creó dentro mío, es el único, y que ya basta de intentarlo, que las pruebas están claras. Mirá cómo quedaste.<br />
<br />
Y aún así, aún cuando esa parte aún enferma se empeña en dirigirme hacia los cuerpos equivocados, y aún cuando se regodea en mis fracasos, yo vuelvo a ese centeno, obstinada, estúpida, románticamente, y sigo tratando de agarrar cuerpos al borde del precipicio.<br />
<br />
De vez en cuando tengo suerte, y algo de lo que hago le sirve a alguien para algo. Será tal vez que por momentos, mi parte sana puede ganar alguna batalla. Y a veces tengo suerte, y como una ley natural, algún otro catcher salva a éste.<br />
Sólo que a esta ayuda responden, alternativamente, mi parte sana y mi parte enferma.<br />
<div><br />
</div>Subjuntivohttp://www.blogger.com/profile/12005223008830417308noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-10729631.post-5462233525878937442010-03-09T22:44:00.000-03:002010-03-09T22:44:12.578-03:00CXVI<i>Let me not to the marriage of true minds</i><br />
<i>Admit impediments. Love is not love</i><br />
<i>Which alters when it alteration finds,</i><br />
<i>Or bends with the remover to remove:</i><br />
<i>O no! it is an ever-fixed mark</i><br />
<i>That looks on tempests and is never shaken;</i><br />
<i>It is the star to every wandering bark,</i><br />
<i>Whose worth's unknown, although his height be taken.</i><br />
<i>Love's not Time's fool, though rosy lips and cheeks</i><br />
<i>Within his bending sickle's compass come:</i><br />
<i>Love alters not with his brief hours and weeks,</i><br />
<i>But bears it out even to the edge of doom.</i><br />
<i>If this be error and upon me proved,</i><br />
<i>I never writ, nor no man ever loved.</i><br />
<i><br />
</i><br />
<div style="text-align: right;"><i>William Shakespeare</i></div>Subjuntivohttp://www.blogger.com/profile/12005223008830417308noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10729631.post-80889151927929379712010-02-14T20:16:00.000-03:002010-02-14T20:16:15.557-03:00Los días<div style="text-align: justify;">Los chicos se fueron unos días al delta, ahora tengo más tiempo para mí.<br />
Más bien lloro de día, y por las noches estoy ya cansado, y me nace un sentimiento de esperanza, de algo que termina y al otro día va a volver a empezar, y pienso, a veces pienso, que va a volver a empezar mejor. Los días que puedo, porque no siempre puedo, empiezo el día con ánimo, pero en general éste se opaca a medida que veo que es inútil. Y vuelvo a empezar.<br />
Durante el día hago alguna cosa sin importancia, y espero que sea de noche. Durante la noche, pienso que perdí el día, y que ya va a llegar otro. Y así. Trato de leer libros, pero casi no puedo. Miro a veces por la ventana los autos pasar. Otras salgo al balcón, y miro lejos, donde ya no se ve, e imagino que allá hay algo, aunque yo no pueda verlo. Fumo en el balcón, y a veces también hablo solo.<br />
Me acuesto dudando en una cama estúpidamente grande, inútilmente cómoda, y sudo aún más. Miro por la ventana sin ver, doy vueltas, y finalmente me duermo. Despierto varias veces en la noche, y siento las sábanas mojadas y pegadas al cuerpo. A veces miro la hora, otras no me importa. Doy algunas vueltas y vuelvo a dormir. A veces, porque otras no puedo. Me levanto a tomar un vaso de agua, o a fumar un cigarrillo, o a lavarme la cara, o a mirar por el balcón a algún trasnochado que se pasea. Pasan algunos coches también, e incluso algunos pasean al perro.<br />
La culpa vive conmigo, vive de mí. Se pasea alrededor todo el tiempo. Por momentos me grita, o me insulta; por momentos me toma del brazo, o me sacude como queriéndome decir algo. Otras veces me ignora, y casi sufro por su indiferencia. Después, sin embargo, vuelve; siempre vuelve. La tristeza, en cambio, está siempre conmigo. Pero es distinto, porque somos amigos ya. Hemos llegado a un entendimiento, y podemos llevarnos bien, vivir sin tanta pelea. Hay otros más que merodean, o vienen de visita, pero en sí, estoy más bien solo. Uno está siempre solo, en el fondo.<br />
Cuando a los días les queda, espero que terminen. Pero cuando han terminado, pienso qué absurdamente los he perdido. A veces pienso que llevo una vida absurda, pero después supongo que es en realidad una absurda vida la que me lleva a mí.<br />
Cuando vuelvan los chicos, seguro van a querer divertirse, hacer cosas, festejar quién sabe qué, hacer algo para evitar tanta realidad...<br />
<div></div></div>Subjuntivohttp://www.blogger.com/profile/12005223008830417308noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-10729631.post-18661480190688923282010-01-13T14:18:00.000-03:002010-01-13T14:18:03.646-03:00Nacimos con suerte"Imagínate que cada día tuviera uno que tratar de matar la luna –pensó–. La luna se escapa. Pero ¡imagínate que tuviera uno que tratar diariamente de matar el sol! Nacimos con suerte”, pensó.<br />
<div><br />
<br />
</div><div style="text-align: right;"><i>El viejo y el mar,</i><br />
</div><div style="text-align: right;"><i>Ernest Hemingway</i><br />
</div>Subjuntivohttp://www.blogger.com/profile/12005223008830417308noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10729631.post-19750693887746039372010-01-08T14:16:00.000-03:002010-01-08T14:16:00.177-03:00El poder de la infancia<div style="text-align: justify;">-¡Que lo maten! ¡Que lo fusilen! ¡Que fusilen inmediatamente a ese canalla...! ¡Que lo maten! ¡Que corten el cuello a ese criminal! ¡Que lo maten, que lo maten...! -gritaba una multitud de hombres y mujeres, que conducía, maniatado, a un hombre alto y erguido. Éste avanzaba con paso firme y con la cabeza alta. Su hermoso rostro viril expresaba desprecio e ira hacia la gente que lo rodeaba.<br />
<br />
Era uno de los que, durante la guerra civil, luchaban del lado de las autoridades. Acababan de prenderlo y lo iban a ejecutar. <br />
<br />
"¡Qué le hemos de hacer! El poder no ha de estar siempre en nuestras manos. Ahora lo tienen ellos. Si ha llegado la hora de morir, moriremos. Por lo visto, tiene que ser así", pensaba el hombre; y, encogiéndose de hombros, sonreía, fríamente, en respuesta a los gritos de la multitud. <br />
<br />
-Es un guardia. Esta misma mañana ha tirado contra nosotros -exclamó alguien. <br />
<br />
Pero la muchedumbre no se detenía. Al llegar a una calle en que estaban aún los cadáveres de los que el ejército había matado la víspera, la gente fue invadida por una furia salvaje. <br />
<br />
-¿Qué esperamos? Hay que matar a ese infame aquí mismo. ¿Para qué llevarlo más lejos? <br />
<br />
El cautivo se limitó a fruncir el ceño y a levantar aún más la cabeza. Parecía odiar a la muchedumbre más de lo que ésta lo odiaba a él. <br />
<br />
-¡Hay que matarlos a todos! ¡A los espías, a los reyes, a los sacerdotes y a esos canallas! Hay que acabar con ellos, en seguida, en seguida... -gritaban las mujeres. <br />
<br />
Pero los cabecillas decidieron llevar al reo a la plaza. <br />
<br />
Ya estaban cerca, cuando de pronto, en un momento de calma, se oyó una vocecita infantil, entre las últimas filas de la multitud. <br />
<br />
-¡Papá! ¡Papá! -gritaba un chiquillo de seis años, llorando a lágrima viva, mientras se abría paso, para llegar hasta el cautivo-. Papá ¿qué te hacen? ¡Espera, espera! Llévame contigo, llévame... <br />
<br />
Los clamores de la multitud se apaciguaron por el lado en que venía el chiquillo. Todos se apartaron de él, como ante una fuerza, dejándolo acercarse a su padre. <br />
<br />
-¡Qué simpático es! -comentó una mujer. <br />
<br />
-¿A quién buscas? -preguntó otra, inclinándose hacia el chiquillo. <br />
<br />
-¡Papá! ¡Déjenme que vaya con papá! -lloriqueó el pequeño. <br />
<br />
-¿Cuántos años tienes, niño? <br />
<br />
-¿Qué van a hacer con papá? <br />
<br />
-Vuelve a tu casa, niño, vuelve con tu madre -dijo un hombre. <br />
<br />
El reo oía ya la voz del niño, así como las respuestas de la gente. Su cara se tornó aún más taciturna. <br />
<br />
-¡No tiene madre! -exclamó, al oír las palabras del hombre. <br />
<br />
El niño se fue abriendo paso hasta que logró llegar junto a su padre; y se abrazó a él. <br />
<br />
La gente seguía gritando lo mismo que antes: "¡Que lo maten! ¡Que lo ahorquen! ¡Que fusilen a ese canalla!" <br />
<br />
-¿Por qué has salido de casa? -preguntó el padre. <br />
<br />
-¿Dónde te llevan? <br />
<br />
-¿Sabes lo que vas a hacer? <br />
<br />
-¿Qué? <br />
<br />
-¿Sabes quién es Catalina? <br />
<br />
-¿La vecina? ¡Claro! <br />
<br />
-Bueno, pues..., ve a su casa y quédate ahí... hasta que yo... hasta que yo vuelva. <br />
<br />
-¡No; no iré sin ti! -exclamó el niño, echándose a llorar. <br />
<br />
-¿Por qué? <br />
<br />
-Te van a matar. <br />
<br />
-No. ¡Nada de eso! No me van a hacer nada malo. <br />
<br />
Despidiéndose del niño, el reo se acercó al hombre que dirigía a la multitud. <br />
<br />
-Escuche; máteme como quiera y donde le plazca; pero no lo haga delante de él -exclamó, indicando al niño-. Desáteme por un momento y cójame del brazo para que pueda decirle que estamos paseando, que es usted mi amigo. Así se marchará. Después..., después podrá matarme como se le antoje. <br />
<br />
El cabecilla accedió. Entonces, el reo cogió al niño en brazos y le dijo: <br />
<br />
-Sé bueno y ve a casa de Catalina. <br />
<br />
-¿Y qué vas a hacer tú? <br />
<br />
-Ya ves, estoy paseando con este amigo; vamos a dar una vuelta; luego iré a casa. Anda, vete, sé bueno. <br />
<br />
El chiquillo se quedó mirando fijamente a su padre, inclinó la cabeza a un lado, luego al otro, y reflexionó. <br />
<br />
-Vete; ahora mismo iré yo también. <br />
<br />
-¿De veras? <br />
<br />
El pequeño obedeció. Una mujer lo sacó fuera de la multitud. <br />
<br />
-Ahora estoy dispuesto; puede matarme -exclamó el reo, en cuanto el niño hubo desaparecido. <br />
<br />
Pero, en aquel momento, sucedió algo incomprensible e inesperado. Un mismo sentimiento invadió a todos los que momentos antes se mostraron crueles, despiadados y llenos de odio. <br />
<br />
-¿Saben lo que les digo? Deberían soltarlo -propuso una mujer. <br />
<br />
-Es verdad. Es verdad -asintió alguien. <br />
<br />
-¡Suéltenlo! ¡Suéltenlo! -rugió la multitud. <br />
<br />
Entonces, el hombre orgulloso y despiadado que aborreciera a la muchedumbre hacía un instante, se echó a llorar; y, cubriéndose el rostro con las manos, pasó entre la gente, sin que nadie lo detuviera.<br />
</div><br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Leon Tolstoi</i><br />
</div>Subjuntivohttp://www.blogger.com/profile/12005223008830417308noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10729631.post-43993357272513840732010-01-03T23:02:00.000-03:002010-01-03T23:02:57.798-03:00We should all be condemnedIf we were all judged according to the consequences<br />
Of all our words and deeds, beyond the intention<br />
And beyond our limited understanding<br />
Of ourselves and others, we should all be condemned.<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>The cocktail party,</i><br />
</div><div style="text-align: right;"><i>T.S.Eliot</i><br />
</div>Subjuntivohttp://www.blogger.com/profile/12005223008830417308noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10729631.post-38625420875804096302009-12-21T22:20:00.000-03:002009-12-21T22:20:50.561-03:00There was a door There was a door<br />
And I could not open it. I could not touch the handle.<br />
Why could I not walk out of my prison?<br />
What is hell? Hell is oneself,<br />
Hell is alone, the other figures in it<br />
Merely projections. There is nothing to escape from<br />
And nothing to escape to. One is always alone.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>The cocktail party</i><br />
</div><div style="text-align: right;"><i>T.S.Eliot</i><br />
</div>Subjuntivohttp://www.blogger.com/profile/12005223008830417308noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10729631.post-30185297737683117592009-09-21T19:56:00.000-03:002009-09-21T19:56:17.974-03:00De las biromes<div style="text-align: justify;">¿Alguien tuvo alguna vez una birome de principio a fin?<br />
</div><br />
<div style="text-align: justify;">Y no me refiero a las recargables, o a esa favorita que tenés siempre ahí, o a esa que te regaló un amor; no, me refiero a la birome, a la común, a la genérica, a la clásica, típica, porteña, esa con o sin propaganda, pero birome. Nada de eufemismos ni confusiones: birome.<br />
</div><br />
<div style="text-align: justify;">Porque hay algo con las biromes, es casi místico. Si mirás ahora en tu cartuchera o el bolsillo de la mochila, o en el escritorio o junto a un cuaderno, cerca del teléfono, probablemente encuentres una birome. Y probablemente no la hayas comprado. O te la regalaron, o la encontraste, o la tomaste prestada, o te olvidaste de devolverla, o lo que es mucho más común, simplemente estaba ahí, y no sabés de dónde vino. Pero seguro que no la compraste.<br />
</div><br />
<div style="text-align: justify;">Si pensás en lo que duran, son baratas, pero sin embargo, cuando las vas a comprar -porque esto muy de vez en cuando debe suceder- te sorprendés al descubrir el precio. Pero después pensás que por lo que duran, son baratas. Pero nunca llegás a terminarlas.<br />
</div><br />
<div style="text-align: justify;">Porque las biromes son así: aparecen de cualquier lado, y desaparecen antes de que puedas terminarlas. A estas alturas me parece casi una falta de respeto y consideración hacia la birome ir a comprarla. La birome aparece, y listo; y cuando menos te lo esperes ¡zas! No está por ningún lado.<br />
</div><br />
<div style="text-align: justify;">Ha habido casos, esto es cierto y debo mencionarlo, en que he visto gentes -a mi nunca me ha pasado- teniendo que interrumpir el escrito porque la birome, de golpe y finalmente, se quedó sin tinta. Yo en lo personal creo que se trata de biromes de muy baja autoestima o conciencia social, o algo así. Se dejaron morir, se rindieron, se entregaron. <br />
</div><br />
<div style="text-align: justify;">Si hubiera un código de las biromes (y seguro que lo hay) uno de los puntos debería decir que la birome no se acaba nunca en la mano del escriba; y mucho menos, entre palabras!<br />
</div>Subjuntivohttp://www.blogger.com/profile/12005223008830417308noreply@blogger.com20